Um corte na testa abriu espaço para conversa.

O médico olha com cuidado o rastro de sangue deixado no caminho que me levou ao consultório.

O sangue quente, escorre.

Ele não sabe como consegui ser tão descuidada ao ponto de não lembrar de mim mesma.

A gota pinga.

Eu não tinha tempo para esse tipo de preocupação.

[Por Deus, cure logo essa ferida].

O sangue pulsa.

O médico tinha um dom, e não era a medicina. Ele era capaz de saber como tudo terminaria, logo no instante em que se iniciava.

Sabia o final dos filmes ainda nos créditos iniciais. Dos livros, bastava a primeira página. Deixava as peças de teatro assim que soava a terceira campainha.

Sabia como terminaria o namoro no exato instante em que se mostrava interessado. Sabia quais amigos o trairiam. Quais partiriam antes dele. Quais cirurgias não teriam final feliz.

E assim, cansado dessa vida-de-finais, o médico decidiu que nada mais começaria.

Não faria sentido iniciar algo que ele já sabia como acabaria.

Nenhuma dor passaria por ele, mas também não passaria nenhuma alegria.

Ele olhou para meu corte na testa sem entender como escolhi passar por aquele sofrimento.

[Há momentos que só o que importa é poder sentir. Só assim, descobrimos que nossa alma não é oca].

Ele não se envolve.

A testa inflama. O olho lacrimeja.

Imploro que busque por todo canto algum resquício de sentimento guardado no fundo do ambulatório.

Ele me olha, perplexo.

Talvez eu tenha algum analgésico na bolsa.

[Mas que raio me fez procurar alguém que me faz sentir sozinha?]

Sem pedir licença ele cutuca com a gase, a ferida. Por vezes, aquela independência ainda soa arrogante.

[Não é preciso duas pessoas se não haverá troca alguma].

Ele limpa o sangue das minhas mãos, com calma.

[Não precisa ser um gênio para adivinhar que o destino de toda a humanidade era um só: todos morreremos. Mas ainda há os que prefiram fazer isso sozinhos].

Meu olho desobedece os comandos e passa a derramar meus pensamentos em lágrimas.

Lava o sangue e molha o olho que me olha, sereno. O sangue estanca.

“Quando você entrou pela porta, não pude enxergar o fim”.

Falar sobre massa é quase que tão polêmico quanto falar sobre religião, política ou futebol.

Por isso combinei comigo mesma que não contaria nunca, a ninguém, que a melhor casa de massas do país fica entre as montanhas de São Bento do Sapucaí.

Ah, não…daria tanto trabalho ter que convencer que o sabor vale cada km rodado até lá. Sem falar que, almoçar de frente para montanhas de um interior com ares de província européia, é realmente chato.

A última vez que fui, fazia tanto frio que fui obrigada a comer meu nhoque de espinafre ao molho gorgonzola acompanhado de um Pinot Noir. Veja só pelo o que já tive que passar nessa vida…

E o atendimento, então? A gente se sente em casa. Mal a gente chega, lá vem o Abel cheio de cuidados, oferecendo sardela, berinjela, espaguete ao sugo, lasanha e uma porção de outras coisas que nem vale comentar.

Pra piorar o molho é fresquinho, feito na hora. E de sobremesa ainda tem tiramissú e licor de limão. Muito desagradável.

Quem acha que não pode ficar pior que isso, se engana. Ainda por cima, eles têm a coragem de ter um bom preço.

Se eu fosse você, evitava.

Vou deixar aqui o endereço, para que você possa passar longe da Cantina tio Giuseppe (o restaurante do Abé):

Estrada do Paiol Grande (caminho para a Pedra do Baú), km 2,5 – São Bento do Sapucaí

obs. apenas a título de curiosidade: o rodízio de massas (entrada, salada, espaguete ao sugo, nhoque de espinafre ao molho gorgonzola, lasanha, rondelli e cannelloni) é R$18,00 por pessoa. Absurdo!

E quem foi que disse que o lado de dentro não precisa de faxina? O vento sopra e tráz todo pó. Entra no olho. A gente fica sem enxergar direito.

Então a frase sai sem vírgula, fica faltando acento. Quando vi, já tinha digitado em caps lock toda a minha correria.

Um constante estado de atraso toma conta dos meus dias. Mas “dia” não é aquele nome pequeno que a gente dá pra vida?

[E pode sair desperdiçando dia desse jeito?]

Péra, pára, pensa: eu estava atrasada para quê, mesmo?

Eu acho que esqueci alguma coisa no meio do caminho. EU ME LEMBRO DE ESTAR COM PRESSA, ops, desculpa…esqueci o caps lock ativado.

[verde, amarelo, vermelho piscam alternadamente]

Eu não consigo enxergar direito, deve ter sido algum cílio que caiu. Assopra pra mim?

[uma ambulância passa, seguida de um carro de bombeiros. as buzinas dos automóveis abrem passagem]

As maiúsculas foram deixadas para trás.

[mas aonde fica a frente quando não sabemos aonde estamos?]

Ah não, lembrei: deixei o celular na outra bolsa. Que cabeça, a minha…

Eu precisava dormir um pouco. Mas acho que perdi o horário. Ando atrasada pra acordar.

[Cadê meus comprimidos?]

São sintomáticos, eu sei. Mas o que não é? Minha rotina é um remédio sintomático tomado toda manhã.

E se você quer saber, o que me importa é o agora. Não me resta muito tempo pra pensar em nada além do agora.

[não é bonita essa idéia de tudo ser aqui e agora?]

Esse trânsito sempre no meio do meu caminho. Eu não posso ficar parada.

Eu estava com pressa…para chegar aonde mesmo?

Ah, lembrei! No ponto final.

Era uma vez um menino que se esqueceu de virar homem crescido. E assim, num corpo de gente grande, chorava feito criança. Ria feito criança. E amava com a mesma pureza de uma criança. Daquelas que ficam de mal pra sempre. E que, logo em seguida, se esquecem da briga.

O menino gostava de descobrir pessoas. De imaginar cheiros, sabores e cores prediletas.

Fez desenho colorido em folha de papel sulfite e me deu de presente. E foi assim que conheci o menino.

Uma vez sonhei que subi com ele em uma casinha de árvore no alto da montanha, pra poder atirar aviõezinhos de papel em um céuzão azulzinho-cor-de-olho-de-menino.

O menino era criança desde criança. E, como a tal, descobria o mundo velho como se fosse novo.

Plantava bananeira e dizia que assim, de ponta-cabeça, eu ficava mais bonita.

O menino me fez enxergar tudo de jeito diferente. Tudo bagunçado. Tudo mais bonito. Daquelas belezas que só menino sabe ver.

Quebrou meu brinquedo e abriu a boca a chorar. Eu sentei do lado e chorei junto.

Então levantou, me olhou e deu flor-cor-de-saia-de-menina. E me fez feliz, para sempre.

Ontem foi dia nacional da poesia. Deixei passar em branco, eu sei. Mas quem nunca parabenizou apenas no dia seguinte, alegando que o que importava era a intenção?  Me apego nesse argumento para comentar sobre o assunto.

Um dos filmes que melhor me explicou sobre poesia antes mesmo de eu saber o que era uma, foi “O carteiro e o poeta”, com Pablo Neruda. A história é simples: um carteiro apaixonado pede ajuda de Neruda para conquistar Beatrice (ou Beatriz) através de poesias. O poeta passa a explicar o poder da palavra em um diálogo encantador.

O nome da mulher por quem o carteiro é apaixonado faz referência à “A Divina Comédia”, de Dante Alighieri. A obra é um poema que narra a história de um homem que viaja pelo Inferno e Purgatório sendo guiado pelo poeta romano Virgílio e quando chega ao Paraíso, passa a ser guiado por Beatriz, musa real de Dante, ao sétimo céu.

E é por isso que Chico Buarque e Edú Lobo também usaram o amor de Dante como inspiração quando compuseram “Beatriz”, no trabalho “O Grande Circo Místico”.  À eles, minha eterna gratidão pela música, pois graças a ela carrego comigo esse mesmo nome.

É poesia que inspira filme, que inspira música e que inspira nomes. Do erudito à vida real, toda essa história de poesia fica disfarçada no cotidiano, deixando nossa vida um pouco mais significativa.

Em fevereiro, uma das minhas poetisas prediletas da atualidade, publicou em seu blog:

“Mas estou tão cansada de escutar que poesia não vende com o meu original tão bonito debaixo do braço. E eu só preciso dizer agora: POESIA VENDE SIM! EU COMPRO! E que diga o mesmo quem concorda comigo”.

Como eu poderia não concordar? Seu nome é Marla de Queiroz e o primeiro texto que li dela, foi esse aqui:

não tenho tempo a perder por favor quando chegar esteja inteiro ocupe espaço e seja pleno me impeça de pensar no amanhã e em outras tarefas suspensas me traga pro agora daquele momento onde você mora me faça esquecer o cansaço me traga um abraço me fale de coisas que há tempos não nos permitimos fazer e me convença a transgredir a hora de dormir como boa-moça que nunca fui e estou me dê um porre acenda todos os meus cigarros e me ache bonita me fale sobre as gostosuras da vida esqueça os pronomes começando as frases que nos despejamos quando entusiasmados e cheios de assunto depois se cale e me ponha a dançar me faça chorar me lembrando que estou pura razão me incentive a querer mudar me relembre essa dádiva de cama-leoa me ajude a fazer as malas me tire de casa me convença a trancar a porta por fora me mande embora dessa covardia me traga de volta praquele meu sonho bonito.
Me traga: de novo fumaça, etérea, no espaço, sonora… de novo tão livre, tão solta.

E faça amor comigo sem pressa.Com todas as vírgulas que ignoramos.
*
*
Marla de Queiroz

Achei tão sincero que passou a soar poético. Corri para vasculhar o blog inteiro e fiz da minha madrugada de insônia uma bela descoberta.

Quer fazer o mesmo? Clica aqui.

(texto originalmente publicado em 15/03/2010)

Que me oferecia as mais belas letras de outrém.

Que decorava a bíblia em latim.

Que inventava infância triste em Berlim.

Que dançava can-can no jardim.

Enchia, assim, minha vida de rimas vazias.

O bobo decorava tudo aquilo que achava que me seduziria. Gestos, palavras, lugares. Mas, de nada disso o bobo entendia.

Me presenteava com flor sem cheiro. Livro oco. Música sem harmonia. Eu fingia que não notava, e amareladamente agradecia.

Então ele me elogiava, dizia gostar das minhas poesias. Mas cá entre nós, eu sabia que ele não compreendia.

O bobo tinha sempre um riso fácil. Um dente falso. Um olhar transbordando malícia.

O bobo era tão bobo, mas tão bobo, que precisava da permissão dos outros para sê-lo. Pura ironia.

E ainda que quisesse, no ápice de sua idiotice, chamar a minha atenção, eu sabia que ele não conseguiria. Cedendo aos seus medíocres encantos, mais boba que o bobo, eu me tornaria.

No alto da corte da babaquice, havia um bobo. Um bobo daqueles tão bobos, que seria capaz de contar a sua história, como se fosse a minha.

Aconteceu com Hamlet. Como a grande maioria, eu já sabia a história quando assisti a peça. Mas, a cada montagem, a mesma fala me surpreendia como se fosse novidade.

Há algumas semanas assisti ao monólogo “Os Ignorantes”, com Pedro Cardoso. Conhecido pelo talento na comédia, Cardoso fala bem humoradamente sobre a ignorância dos inteligentes e a inteligência que há nos ignorantes. Entre risos, cordéis, músicas e lágrimas, a arte assume seu poder de reflexão e dificilmente você sairá do teatro da mesma forma que entrou. Mas, um dos momentos que mais me chamou a atenção aconteceu ainda antes do início do espetáculo.

Carioca, Pedro Cardoso se apresenta pontualmente para a platéia e ali, começa uma conversa, alegando que estaria apenas esperando as pessoas que se atrasam com o trânsito de São Paulo. Então conta histórias, como quem conversa em uma mesa de bar. Dentre elas, narra o dia em que foi parado pela blitz do bafômetro e fingiu estar completamente bêbado. Pedro não bebe, mas é bom ator.

A platéia ri, uníssona. Pedro faz micagens, anda de um lado para o outro, imita os policiais confusos com o resultado do bafômetro e perambula como um bêbado no palco. A platéia vai ao delírio. E no auge das gargalhadas, Pedro para no centro do palco e diz seriamente que aquilo nunca aconteceu. Mas que ele sempre teve vontade de fazer. E que tudo aquilo que ele imaginava fazer e não tinha espaço na vida real, cabia perfeitamente no teatro.

O conceito é simples, mas sem a história, empobrece. O teatro precisa dele próprio para definir-se. E nós precisamos dele, para descobrirmo-nos.

Por isso, apoio todas as iniciativas que visam democratizar a arte, para que ela chegue à distâncias inimagináveis dentro da nossa realidadezinha emoldurada. Um desses projetos, se chama Teatro para Alguém. Nele, a peça é filmada e disponibilizada na internet, com um grupo de atores experientes que não deixa a desejar.

Será que dá certo?

Quando entrevistei Dan Stulbach e perguntei sobre o que ele achava do espetáculo “Jogando no Quintal”, Stulbach me contou que gostava do tempo de ação, da integração com o público e que, possivelmente se fosse para a televisão, não teria a mesma graça. Enquanto filmo a entrevista, ele pega um copo de água na mesa e joga para o alto, me explicando que aquilo na minha frente, me fazia sentir parte da cena, me tocando diretamente. Quando a mesma cena é vista pela tela da câmera, parecerá mais lenta e impessoal, me tornando apenas uma receptora. Stulbach apareceria solitário jogando um copo para o alto e, se a cena fosse mais longa, vista através das lentes, me cansaria.

Não precisamos ir longe para lembrar de exemplos cotidianos. Participar de uma cerimônia de casamento envolve e emociona, mas vê-la no vídeo, cansa boa parte da família.

E não é que dá?

A estranheza inicial ao assistir uma peça teatral pelo computador e a aparente desvantagem é deixada de lado quando pensamos nas inúmeras vantagens do meio. Enquanto escrevo, alguém em uma pequena sala de aula da zona rural do interior do interior deste país pode estar acessando o site e tendo seu primeiro encontro com o teatro.

Outra grande vantagem é, sem dúvida, a gratuidade. O teatro ainda tem público elitizado porque seu custo é alto, consequentemente, seu ingresso também. O teatro alternativo, por muitas vezes acaba extinto por não sustentar-se. Já o teatro virtual, dispensa boa parte dos recursos, mantendo a casa cheia com apresentações 24h por dia. Prático, não?

Então clique aqui e tenha um bom espetáculo!

obs. O espetáculo “Os Ignorantes” já não está mais em cartaz. Mas se você quiser ler a peça, o livro é vendido na livraria Saraiva  e na livraria Cultura.

(Texto originalmente publicado em 12/02/2010)

Segunda-feira é dia de “É tudo Improviso”, no ar há duas semanas pela Band.

Para quem ainda não assistiu, o programa exibe jogos de improviso com o comando de Márcio Ballas.

Ballas foi meu perfilado no Trabalho de Conclusão de Curso, como já comentado aqui e confesso que fiquei curiosa para vê-lo como apresentador.

Ouvi muita gente dizendo que a novidade não passa de uma cópia do Quinta Categoria ou um rascunho do Jogando no Quintal…então vou resumir um pouco do que aprendi nesse ano de estudos sobre palhaço.

Ballas cursou Publicidade, Propaganda e Marketing na ESPM, onde reencontrou o amigo de infância, Dan Stulbach.

Stulbach dirigia o grupo de teatro da faculdade e certa vez, na falta de um ator para a montagem da peça, chamou Ballas para substituí-lo. Depois da experiência, juntaram-se a mais dois amigos e formaram o grupo Tela Viva, representando pequenas peças de humor criadas para homenagear pessoas anônimas em festas e eventos.

Em um anúncio de revista, Ballas viu um workshop de clown (palhaço) e, por curiosidade, o fez. Depois desse primeiro contato, passou a pesquisar melhor esse universo e chegou a porta de Wellington Nogueira, fundador dos Doutores da Alegria.

Nogueira explicou que não davam cursos e não contratavam palhaços sem formação artística. Mas deu a dica: a Ong brasileira baseou-se na americana, Big Apple Circus Clown Care Unit, em Nova Iorque. Ballas então, partiu rumo à terra do Tio Sam.

Por lá fez alguns workshops e descobriu que a escola de formação de palhaços estava na França. Três anos depois, encerrava o cursos de Teatro Físico com ênfase em Clown, na escola de Jacques Lecoq, em Paris.

Ballas continuou os estudos de clown, batizou seu palhaço como João Grandão e pouco tempo depois passou a participar da Ong Palhaços sem Fronteiras, visitando crianças em zonas de conflito como Madagascar e o campo de refugiados da guerra do Kôsovo.

De volta ao Brasil, retornou aos Doutores da Alegria e começou seu trabalho com crianças em hospitais brasileiros. Lá, conheceu César Gouvêa – o palhaço Cízar Parker e fundou o Jogando no Quintal, um jogo de improviso com palhaços. O Jogando no Quintal cresceu e passou a produzir outras peças teatrais com base no improviso e a oferecer cursos na área. O jogo de improviso no Brasil até então era pouco conhecido. Por esse motivo, ele foi convidado para se tornar o treinador dos Improváveis, jogando junto aos Barbixas que, pouco tempo depois, passaram a jogar com Marcos Mion no programa de improviso Quinta Categoria, exibido pela MTV.

No ano passado, o Jogando no Quintal foi convidado para ter um quadro dentro do Programa Novo, na Rede Cultura. E agora, Márcio Ballas apresenta o É tudo Improviso, programa criado para cobrir as férias do CQC.

Quem assistiu e já conhecia seu trabalho, pôde reparar que há uma grande mistura de toda sua trajetória. Márcio Ballas apresenta o programa como João Grandão liderava o Jogando no Quintal. A bandinha de palhaços tocando ao vivo foi substituída por uma banda de “caras limpas”. Os Barbixas seguiram o mestre. Assim como Marco Gonçalves, o palhaço Fonseca. As Olívias trouxeram feminilidade à mistura e o improviso tornou-se popular.

Eu gostei do que vi. O público gostou do que viu. E já há rumores de que o programa se torne parte da grade.

Mas…qual a diferença entre um jogo de improvisação com palhaços e um jogo de improvisação com humoristas? Apenas a ausência da maquiagem? Em um dos encontros com Ballas fiz essa pergunta, veja só o que ele me respondeu:

“Eu acho que a diferença do trabalho do palhaço é que ele ri dele mesmo e o humorista trabalha com humor. Mas existem dois tipos de humor, eu acho que eles são diferentes: um que ri de si mesmo e tem a ver com o palhaço e o outro que você ri das coisas, ri das situações. O palhaço ri muito dele, ele tá sempre na situação, ele se coloca, ele se mostra, ele pode até brincar com o público mas ele tá sempre de igual pra igual, com olho no olho, ele se coloca muito, ele coloca os defeitos dele, ele coloca qualidades, ele conta a história dele,então tem muito a ver com humor pessoal…”

Preferem os palhaços ou os humoristas?

Obs. A única coisa que deixou a desejar foi a banda Pára-quedas. Ainda prefiro a banda de palhaços.

(texto originalmente publicado em 22/01/2010)

Há um tempo, em uma conversa pós-almoço, eis que surge o Pequeno Príncipe, assim, despretensiosamente. Coisa de miss – eu disse.

Ele concordou. Não demorou para a conversa cair na filosofia e em uma briga sem lógica de razão contra emoção. Não que fôssemos chegar a uma conclusão, sequer a um consenso. O que valia era o meio do caminho.

Lembrei que o livro que mais gostei sobre o assunto foi “O pequeno tratado das grandes virtudes” de Augusto Comte-Sponville e, ao voltar para a minha mesa de trabalho ganhei de presente uma palestra de Clovis Barros Filho, para brindar a nova amizade.

Demorei alguns meses para ouvir. Nesse meio-tempo, comecei a ler “Trem noturno para Lisboa”, de Pascal Mercier (pseudônimo do filósofo suíço Peter Bieri). Um livro intenso, que conta a história de um personagem em busca de si mesmo, em uma viagem pela Europa. Sua vida muda radicalmente sem nenhum planejamento e, a partir daí, toda cena cotidiana convida a uma reflexão filosófica sobre a vida, a morte, os medos e aflições, a solidão e, principalmente, a essência da alma.

Um livro que te abraça e te estapeia. Chacoalha os pensamentos, bagunça os sentimentos e faz com que você queira sair por aí quebrando os limites da própria vida.

E em meio a esse furor de sensações, decidi que deveria ouvir a tal palestra. Pela primeira vez ouvi Clóvis, que logo de início dividiu os assuntos abordados pela filosofia atual em três: conhecimento, estética e moral. Essa última é o tema da conversa.

“Não há virtude se uma força externa deliberar sua conduta” – diz Clóvis, pouco antes de citar Comte. Para a minha alegria, foi Comte que me fez entender a frase de Clóvis, quando escreveu:

“O que é uma virtude? É uma força que age, ou que pode agir. Assim a virtude de uma planta ou de um remédio, que é tratar, de uma faca, que é cortar ou de um homem, que é querer e agir humanamente”

Querer e agir humanamente: é isso que Gregorius, personagem de Mercier, busca em sua viagem para Lisboa.  A certa altura, para justificar sua viagem em carta a um amigo, diz:

“Porque de uma vida apenas, uma única, dispõe o homem. E se para ti esta já quase se esgotou, nela não soubeste ter por ti respeito, tendo agido como se a tua felicidade fosse a dos outros… aqueles, porém, que não atendem com atenção os impulsos da própria alma são necessariamente infelizes”

E, por alguns segundos, alma, moral, virtudes, liberdade e felicidade se confundem. A aparente bagunça pode trazer bons momentos, garanto.

Quer valer?

A palestra

Se você espera uma palestra densa e cansativa, nem clique. Clóvis é leve e divertido do início ao fim.

Guardei nessa estante (é só baixar): http://www.sendspace.com/file/f7o9jm

O livro – Trem Noturno para Lisboa

“Mas o que significa conhecer outra pessoa, compreender outra vida? O que significa para o conhecimento de nós mesmos? É possível fugir da rotina?”

Curiosidade:o sucesso do livro fez seu título virar uma expressão que significa “mudar radicalmente de vida”

Um amigo me perguntou: “você não tem medo de acabar de ler esse livro e não conseguir mais falar com as pessoas normalmente?” Tenho! Se você quiser saber o que é isso, o caminho é esse: http://ebookbrowse.com/search/trem-noturno-para-lisboa

O outro livro – O pequeno tratado das grandes virtudes

18 virtudes que aumentam a estima moral pelo ser humano – tá aqui o caminho: http://fernandonogueiracosta.files.wordpress.com/2010/06/pequeno-tratado-das-grandes-virtudes1.pdf

Os milhares de olhares não se cruzam como as linhas do metrô.

Nua, dança e recita no alto do apartamento de prédio antigo, como se ninguém pudesse vê-la. Como se a vida fosse de fato cenas de um filme de cinema. Tela de artista famoso.

Queria ser apenas borrões de tinta. Daquelas que mancham a vida feito vinho.

Obra de um artista desconhecido. Ninguém a nota em meio aos prédios e avenidas. Será preciso que ele morra, para que descubram a vida da moça tingida em tons pastéis.

[Ninguém valoriza uma obra que se expõe, é preciso deixar que o outro encontre em você a arte que te faz vivo]

Com passos de bailarina, rodopiou pela avenida de olhos fechados. Riu do seu riso, tão dela que se confundia nas cores que atravessavam um coração em direção ao vão.

[Ele sabia que ela era mancha de vida bem vivida]

Alma pulsante nos faróis da avenida. Obra que teimava em não morar no museu.

Ela queria dançar pela cidade, virar a caipirinha, beijar seu rosto e ser aplaudida.